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Posts Tagged ‘Eros&Tánatos’

“Tuvimos un tiempo maravilloso para el funeral, sí, hizo un día verdaderamente espléndido. Es una necedad decir tal cosa, por supuesto. El mundo es indiferente hacia nosotros (…). Aunque estamos a finales de noviembre, el otoño ha vuelto, una luz densa y brillante como mermelada de albaricoque se extiende sobre los días, una fragancia embriagadora a humo a ya viva descomposición flota en el aire y los colores azulados y ámbar oscuro resplandecen. Por la noche la temperatura cae en picado y al amanecer las rosas, todavía florecidas, muestran un encaje de escarcha y cuando el sol aparece, inclinan sus cabezas y lloran durante una hora” (211).

John Banville, La guitarra azul. Barcelona, Alfaguara, 2015.

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“Berenice [la criada negra] después de haber pasado cuarenta años de su vida trabajando para la gente del Prado, conocía como la palma de su mano la historia de cada familia, sus vicios y debilidades, hasta sus crímenes, pero amaba a Lina con la misma pasión con que odiaba al resto de la gente y estaba dispuesta a extender su benevolencia a cualquiera de sus amigas, especialmente a Dora, que tenía a sus ojos, primero, el mérito de asumirse como mujer -aunque naturalmente Berenice no lo habría expresado así, sino diciendo: “esa al menos sabe dónde lo guarda y para qué le sirve”-, y luego, todo el encanto de la adolescencia con su cuerpo de formas ya insolentes y su dorado pelo enredado en bucles hasta la cintura, serena, centro y eje de su deseo, no pesada ni apremiante, sino inmóvil, tan densa, pensaba Lina, que le habría bastado girar alrededor de sí misma para imponerle al mundo un movimiento diferente” (58).

Marvel Moreno, En diciembre llegaban las brisas.

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Residencia del barrio El Prado

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“No podía hablarse de gracia al verla, ni siquiera de seducción. No. Tenía algo más remoto y profundo; algo que debió de permitirle a la primera molécula reproducirse o al primer organismo fecundarse a sí mismo; eso que palpitaba al fondo del mar antes de que cualquier forma de vida asomara a la tierra, y palpitando sorbía, chupaba, creaba otros seres, los expulsaba de sí: la vida en estado bruto y, más tarde, la hembra primitiva; no necesariamente la humana, sino cualquier hembra capaz de atraer a su cueva al díscolo y alborotado macho y por un instante calmar su agresividad con el fin, no sólo de hacerle realizar el acto que ante la naturaleza, y aparentemente, lo justifica, sino también, para recordarle que existe un placer más intenso que el de matar” (25).

Marvel Moreno, En diciembre llegaban las brisas. Alfaguara, 2014.

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“Lo que más me da rabia es que Álvaro no había sido jamás tan encantador, tan humano y tan lúcido como en esa semana que pasamos en Nueva York. En el hospital había conocido a una muchacha que, según me dijo, era muy bella cuando la vio por primera vez, y que en menos de quince días se había vuelto espantosa. Álvaro le había prometido llevarle un libro que ella quería leer en los pocos días de vida que le quedaban. La urgencia con que lo compró, la prisa con que se lo llevó a la muchacha y la sensación de descanso con que salió del hospital me parecieron completamente insólitas en aquel Álvaro prometedor y olvidadizo que todos conocíamos. No sólo parecía curado de su en enfermedad, sino también de sus defectos, y había adquirido por fin la serenidad de juicio que nunca tuvo; ya nadie le parecía tan ratero como antes, ni nadie era tan hijueputa, ni tan bruto ni tan mal escritor. Aquella súbita reconciliación con el mundo la explicaría cualquier mal literato como una consecuenca de haberle visto la cara a la muerte, pero a mí me pareció simplemente sobrenatural.”

Carta de Gabriel García Márquez a Alfonso Fuenmayor
Barcelona, 3 de noviembre de 1972
(Álvaro acababa de morir el 12 de octubre)

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“- Odio estos casos tan sangrientos.

– Habrás visto muchos, ¿no es cierto?

– Por lo que yo sé, son las mujeres quienes suelen tirar de cuchillo. No recuerdo cuántas veces habré entrado en una casa para encontrarme con una mujer sentada en el sofá, con aspecto adormilado -ya me entiendes-, y el marido en el suelo de la cocina con más de ochenta puñaladas en el cuerpo. Y la mujer a punto de quedarse frita. A lo mejor es que se cansan. Tanto apuñalar les fatiga. No queda más que cubrirlos con una manta y apagar la radio” (16-17).

Don DeLillo, Fascinación. Barcelona, Seix Barral, 2012. Trad., Gian Castelli Gair.

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“Una mente sumamente furtiva. Muchas puertas cerradas. Insinuaciones, rumores acerca de una sexualidad antinatural. Secretismo, incluso hoy en día. Las mujeres que se relacionaban con Hitler tendían a suicidarse, o al menos a intentarlo. Tras su muerte, hubo mujeres en toda Alemania que pusieron fin a sus días. Una lista interminable de suicidios.

(…)

– Fascinante -dijo ella.

Lightborn se hundió en una butaca, fatigado por sus propias revelaciones.

– Fascinante, sí. Una palabra interesante. Proviene del latín fascinus. Un amuleto con forma de falo. Una palabra que procede de la misma raíz que la palabra «fascismo»” (223 y 225).

Don DeLillo, Fascinación. Barcelona, Seix Barral, 2012. Trad., Gian Castelli Gair.

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“Unas semanas antes de embarcarme en el Crucero de Lujo, un chico de dieciseis años se tiró desde la cubierta superior: se suicidó. La versión de la noticia era que había sido un amor adolescente, un romance entre pasajeros del barco que terminó mal, etcétera. Creo que hay algo más, algo que una noticia real nunca podría mencionar.

Hay algo insoportablemente triste en los cruceros de lujo masivos. Como la mayoría de las cosas insoportablemente tristes, resulta increíblemente elusivo y complejo en sus causas y simple en sus efectos”.

David Foster Wallace, Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer. Random House Mondadori. Traducción, Javier Calvo.

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